La luna
La luna mojada corre con su abrigo,
Va por el cielo ensombrecido
Buscando el mar lejano que le juro cariño.
Su idilio, un jardín de estrellas
una copa de almíbar con hiedras
y una azucena muerta.
Bajo su falda estropeada de tristezas
Abriga los claros luceros con su fría pena.
Si llora la luna, lloran las estrellas,
Y esconden sus lamentos en la espesa noche eterna.
Pobre hembra, enferma y embustera,
miente al alma su crepúsculo mas puro
el que solo muestra en las sombras necias.
Ella, sin esa luz de madre y reina,
nunca seria la verdadera parda de mis penas.
Y que si esta pegada en la cortina negra,
Acaso por eso me olvidare de ella.
Y que si la luna esta muerta,
por ello no deja de ser bella.
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