la luna corre?

La luna

La luna mojada corre con su abrigo,
Va por el cielo ensombrecido
Buscando el mar lejano que le juro cariño.
Su idilio, un jardín de estrellas
una copa de almíbar con hiedras
y una azucena muerta.
Bajo su falda estropeada de tristezas
Abriga los claros luceros con su fría pena.

Si llora la luna, lloran las estrellas,
Y esconden sus lamentos en la espesa noche eterna.
Pobre hembra, enferma y embustera,
miente al alma su crepúsculo mas puro
el que solo muestra en las sombras necias.
Ella, sin esa luz de madre y reina,
nunca seria la verdadera parda de mis penas.

Y que si esta pegada en la cortina negra,
Acaso por eso me olvidare de ella.
Y que si la luna esta muerta,
por ello no deja de ser bella.

animas de fuente nuevo libro

Animas de fuente, centinelas de agonía, tus pisadas dilatadas le cuentan a la vida la quietud de tu alma. Dulce primavera, tus ojos de fresa las devora el silencio, y en tu hilar de cabello se encierra la higuera dormida de tu belleza.

.sobre la piel el estigma pasajero del tiempo, navega lento como barco cojo sobre el suelo. Diadema de mis lamentos soltaste el largo cabello del amor lento. Aun hoy eres ternura y tranquilidad para los sonetos.

cerca del olvido

Cerca del olvido, la marea es baja, los sonidos torpes y lentos
Se mojan los pies, y levantan roció salado hacia la voz
Los humanos son crepúsculos, inútiles colgados como linternas con batería
Sobre el largo vestido azul de la inmensidad.
Me gustan sus labios delgados, como el vilo de la felicidad, sus delgadas y largas piernas que murmuran unos cuantos secretos cuando las miro fijamente.
Me gustan sus palabras a la deriva, sus ideas intranquilas de la felicidad perdida, su memorias de luto, sus cantos desafinados de halcón herido, en fin me gustan sus atributos invisibles, y aun mas sus atributos de mujer. Cuando camina en filo de la estepa me recuerda, como si el ejercito celestial viniera a conquistar el mundo, y no hay mas que decir cuando su sonrisa es sincera sin ese falso humor que a veces tiene por sus angustias.de sus atributos he tomado una parte de su sinceridad de su sencilla idea de amistad, de su poco afán por amar de verdad, y por su temple carácter de saber lo que quiere, antes de saber lo que le conviene. Si ella me escuchara hablar de ella de seguro sospecharía de mi no tan noble adicción por su belleza. Pero si supiera que en mis sueños la desnudo y la beso sin control, de seguro me echaría al olvido, sin embrago la pienso cada día, como si ella no existiera, como si ella lo supiera todo, y simplemente estuviera esperando que se lo diga. Me gusta cuando te sueño porque hago contigo lo que quiero, pero en la realidad simplemente te veo, si poder desearte ni tocarte. Que triste es morir viéndote morir, mientras anhelo hacerte vivir conmigo te me vas mas y mas lejos, lo prudente como cualquier otro imbécil seria dejarte, aunque no te he tenido, lo mejor seria olvidarte aunque tu nunca sepas que alguna ves te pensaba. Pero lo único que no cambiara este echo, es el gran aprecio que hoy por hoy te tengo, pero que de seguro no alcanzara para llenar el enorme vacio de sus sentimientos. Espero nunca me recuerdes, para nunca recordarte, pues las personas mas importantes en la vida son las primeras que se nos olvidan, pero las mas crueles son las que siempre se recuerdan. A si que te olvidare porque eres importante para mí, y porque no te puedo tener como quisiera tenerte………….

miseria

Mendigo

De la noche y la luna se cubren sus carnes oscuras,
Enloquecen al aire y hacen volar a las piedras.
Muchacho enfermo dilema de la estela,
¿Cómo fueron tus secretos tan secretos, y tan ocultos tus pensamientos?

De amor y locura las nubes se hacen oscuras,
Las voces se hacen tercas, y humeantes las cabezas.
¡Pobre caletre! hundido en el fango de las lluvias de noviembre,
No fueron tus palabras, más palabras que las voces mudas de los indecentes.

Las voces, fragancias espesas,
Gotas amargas que asustan a la hiedra.
Corre labriego, el diablo esta suelto,
anda por Ambato buscando un mendigo hambriento.

¡Mendigo¡ mira la luna,
está desnuda y amando su penumbra.
Su llanto son las estrellas,
y mas allá de ella están agonizando serafines en huelga.

De palabras y promesas, la celda está llena
Podrida la libertad.
-Amigo del hastió, destapa tus llagas negras
asesina el silencio con tu puñal de ave huérfana-

Hombre o mendigo, taciturno polvo de olvido,
tus pies son estacas de madera, secos apolillados,
tus manos telares humanos de tristeza,
ahí, las moscas son recuerdos pidiéndote besos.

Tú, errante famélico, abrazas al aire en consuelo,
besas la tierra pues ella sostiene tus quejas.
De tus harapos, las polillas ebrias cantan tus dolencias,
el rosal no te florece, y solo te entrega espinas para tus sienes.
Cuerpo letargo, el concreto no es cobijo para el abandonado,
ni el lucero se hace fuego cuando el frio con terror ha llegado,
Y tus sueños de papel, a veces, vuelan como palomas por el ayer,
se mojan del presente y mueren en el latido futuro de oropel.

¡Ah¡ si el humo fuera tu alma,
si pudieras en el crear tu casa blanca, tu nido de paja,
Solo así escaparías hacia la pupila de un hada enamorada.

-Diablo besa mi mano, soy más valiente
que cualquier esclavo, yo hago del hierro caldo
y del veneno bebo y con pan lo trago-

Descansa mi amigo, el alba esta lejana, viene coja
Con sus ojos de cansancio y sus cabellos opacos.
Mira gitano, sus dientes son guijarros sin brillo ni prelado,
no es mas doncella el alba, que la flor marchita en verano.
Mira mendigo, ella viene sola descalza sin amigos,
es tan pobre que se roba la belleza del sol,
y al roció con puñal en mano lo hace su esclavo.

Y si las lágrimas tienen madre,
Es el iris de una mujer vieja,
Acostada e inmóvil en su palastro de pasión y roca.

que es conciencia

conciencia

No habrá injusticias más indignantes en la vida, que las cometidas por acciones de odio racial, o por creer que el mundo es de unos cuantos que al haber acumulado poder, consideran tener el derecho de hacer lo que les venga en gana.
La conciencia, acaso es un acto propio de Dios, acaso será prudente decir que una parte aun inexplicada del ser, pertenezca a Dios, es considerable acaso dejar de lado el odio y la venganza por ser considerado un miembro activo de una religión, o por ser considerado miembro activo de una concepción. Donde esta la conciencia, cuando alguien considera tener el poder sobre los demás, o la conciencia simplemente nace después de cometido el acto. Será posible que eso llamado razón, no pertenezca a la conciencia, o que la mera conciencia sea un acto referido a la cobardía de no aceptar el efecto de la acción. Si el mundo fuera perfecto si todos se amaran los unos a los otros, el mundo dejaría de tener conciencia, dejaría de arrepentirse de las acciones, de los efectos que acarrean las decisiones. Quien podría simplemente imaginar un mundo sin conciencia, sin una pisca de humanismo que acople de alguna manera el sufrimiento cometido, a la carne que lo a cometido. Donde esta la conciencia de un hipócrita, por lo menos existirá en su mente la palabra, o simplemente existirá la tiranía, de sus acciones. Si dudar me atrevo a decir que el equilibrio humano entre la locura y la cordura tienen mucho que ver con esa palabra, “conciencia”
Considero que los dementes carecen de esta parte del alma, por ello sus acciones van de acuerdo a un sentido impulcro de su cuerpo y su razón, quien podría decir si el padre que golpea a su hijo posee conciencia, o si el ladrón que asesina la tiene también, y pues en ambas casos comparten una acción, la agresión, sin embargo el padre le pesa el alma al pensar en su pasado, mientras que el ladrón le pesa el echo de una necesidad viciosa o alimenticia. La aparente conciencia del uno recae sobre sus impotentes facultades de sobrellevar su realidad, mientras que del otro la conciencia es simplemente un acto de necesidad, sin medición de consecuencia. Siendo que algunos definen la conciencia como arrepentimiento, mas de la mitad del mundo se ha arrepentido de nacer, entonces la vida en su propia cause en un cargo de conciencia.
Pero yo, he tratado de definir esa asombrosa parte de mi ser como un estorbo para acciones peores, cuando la conciencia funciona en base de reflexión, la peor ira que se pueda tener atraviesa un proceso de medición y calculo, lo cual lleva a una resta de beneficio y reproche .
Que es la conciencia: el acto de pensar antes de actuar, no el acto resultante de la acción.
Javier p.

OlvIdAr

Olvidar

Golondrina viajera, amiga de la soledad:
Yo soy aquel cuya espuma labriega se envolvía en su faz
Aquel, cuya piel de tierra bajo sus unas se solía colar
Yo era su clara, ella el sol, y nuestro mundo el cascaron